Onde está a errata divina?!

Onde, Maestria, está tua errata?!

Onde está a errata divina?

O Motor imóvel está agora colmado de morfina?!

Neblina vermelha- cortinas abertas- tudo para acabar sem data ...

Gretas predominam nos corações mais lindos

E gritam: Mas o Supremo sabe o que faz …

E resvalam: e sabe o que não fez e para onde vai este caminho …

Perjuros, barbárie, remoques, impelem: Oh! Maestria, És incapaz!

Não há folguedo, amigos, no divino, há mistério e vastidão!

Ele usa Trípole para polir a todos, trípole errada reiteram:

Onde está a errata? Donde vem tanta leniência? Isto instila inexistência!

Sabemos que somos críticos no pior sentido de entrevero,

Cheios de panaceias, relegados por blasfêmias, mas não me desespero!

Cruenta Neblina, Nulas cortinas, Morte: rotina!, desfazem qualquer morfina.

O maior poeta de todos os tempos

Ser poeta exige que se embebede

De Amor, de pranto, de loucura, de sede,

Sede de qualquer coisa, cousa em abundância!

Coisa viva ou coisa forte ou coisa inédita

Ou de vivência …

Embebedo-me com paixões, mas sem sofrência.

E como todo bom poeta queria ser o maior em escrita e em decência …

E penso a cada letra pensada e escrita, e a toda hora:

Talvez se todos os meus amores morressem agora,

Eu me tornaria o maior poeta de todos os tempos,

Mas se eles viverem, certamente, serei o maior júbilo

Em pessoa, em essência, e em constantes fomentos!

O sistema Amar

Um mundo onde há dois sóis.

Um mostrando ao outro o que sois,

Em giro tão perfeito que mantêm a luz da felicidade

Durante os trezentos e sessenta dias de proximidade.

Uma luz que não queima, e sim aviva.

Que mundo esplêndido! Onde fica?

Como se vai até esse sistema tão belo de jeito?

Ora, o Amor é um portal

Que vos transporta para o mundo mais perfeito,

Transporta-vos para o sistema Amar

Onde a felicidade é constante no respirar!

Flutue!

Todos nós temos nossas desgraças,

Mas encha o balão das graças!

Quando estiveres flutuando bem alto,

muito embora dependurado a toneladas

De chumbo, de misérias e de desespero,

estarás mais santo, deveras,

do que os que estão no chão sem nenhum peso!

A um Propedeuta brasileiro

Perto da loucura da rua que racha,

Propedeuta ensina e protesta! No desespero

Do menosprezo, no doesto e no protesto,

Trabalha e teima, e lima, e sofre, e leva tiro de borracha!

Mas que no emprego se disfarce o sofrimento

É o que quer o hitler brasileiro, o qual recebeu um grão lamento

De tal modo, que o sangue sujou o quarteirão,

E os propedeutas, como heróis, da luta não desistirão

Não se mostre na escola nenhum contento

Do mestre. E Rispidamente critique o ataque

Sem lembrar de piedade, construa uma vingança como intento:

Porque o esclarecimento, gêmeo do poder

Arte revolucionária, inimigo da ignorância,

É a força e a graça contra a indolência.